Inicio 9 Arte 9 Conoce los poemas confesionales de Anne Sexton, la norteamericana que obtuvo el premio Pulitzer de poesía

Conoce los poemas confesionales de Anne Sexton, la norteamericana que obtuvo el premio Pulitzer de poesía

julio 30, 2021

Anne Sexton (1928-1974) —junto a su amiga Sylvia Plath— fue una de las poetas norteamericanas más emblemáticas del siglo XX, galardonada con el premio Pulitzer de poesía en 1967. Cuando hablamos de ella, muchos la recordamos por dos razones particulares: por su poesía íntima y confesional, caracterizada por la angustia emocional, y por el trágico fin que le dio a su existencia. No obstante, Sexton fue mucho más que eso: para algunos críticos, ella representó un ciclón poético constituido por sus experiencias sexuales, domésticas, familiares e incluso médicas. 

¿Qué sabemos de la poeta? Sexton perteneció a una familia burguesa de Massachusetts, por lo que su vida transcurrió en buenos barrios estadounidenses y contó con muchas comodidades. También se sabe que dejó los estudios para contraer matrimonio con Alfred Muller Sexton II, con quien tuvo dos hijas: Linda Gray Sexton y Joyce Sexton. Posteriormente se divorció de su esposo en 1973. 

Otro dato importante de su vida es que en 1954 la poeta fue diagnosticada con depresión postparto (justo después del nacimiento de su primera hija), lo que la llevó a ser internada en el hospital Westwood Lodge. Asimismo, en 1955 intentó suicidarse durante su cumpleaños. Martin Orne, su médico, la incentivó a escribir poesía como método de sanación, por lo que Sexton se unió a un taller en 1957. 

Durante su participación en talleres de poesía conoció a importantes escritoras como Maxine Kumin y Sylvia Plath, de quienes se volvió muy amiga. Posteriormente, Sexton se animó a dirigir sus propios talleres, impartiendo clases en la Universidad de Boston, la Universidad de Oberlin y la Universidad Colgate. 

Sexton también es recordada por su belleza y elegancia.

En cuanto a su obra poética, los críticos aseguran que Anne encarnó a la perfección la “figura moderna del poeta confesionalista”; por ello podemos encontrar aspectos muy íntimos de su vida plasmados en sus versos. De hecho, Sexton convirtió en poesía la experiencia de ser mujer, lo que la llevó a abordar temas aún muy polémicos para la época, como el aborto, la menstruación y la drogadicción. 

Un aspecto positivo es que la poeta fue muy reconocida y galardonada durante su vida: fue ganadora del Pulitzer, luego jurado de este premio y profesora titular de la Universidad de Boston; incluso ganó varias becas para escribir sus libros. No obstante, sus fuertes cuadros depresivos la llevaron finalmente al suicidio; Sexton se quitó la vida el 4 de octubre de 1974, luego de servirse un trago de vodka y encerrarse en su automovil, falleciendo a causa de una intoxicación por monóxido de carbono. Para recordar a esta gran poeta, te compartimos algunos de sus poemas más emblemáticos: 

Balada de la masturbadora solitaria

El final de la aventura es siempre la muerte.

Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,

fuera de la tribu de mí misma mi aliento

te encuentra ausente. Horrorizo

a aquellos que están cerca. Estoy saciada.

De noche, sola, desposo la cama.

Dedo a dedo, ahora es mía.

Ella no está lejos. Ella es mi encuentro.

La sacudo como a una campana. Me reclino

en la enramada donde tú solías montarla.

Me tomaste prestada sobre las sábanas floridas.

De noche, sola, desposo la cama.

Toma, por ejemplo, esta noche amor mío,

en la que todas las parejas juntan

con giros compartidos, debajo, arriba,

el abundante dos en esponja y pluma,

arrodillándose y empujando, cabeza con cabeza.

De noche, sola, desposo la cama.

Salgo de mi cuerpo de esta forma,

un milagro molesto. ¿Podría

exhibir el mercado de los sueños?

Estoy extendida. Me crucifico.

Mi pequeña ciruela fue lo que dijiste.

De noche, sola, desposo la cama.

Entonces vino mi rival del ojo morado.

La mujer de agua, alzándose en la playa,

un piano en la punta de sus dedos, vergüenza

en sus labios y un discurso de flauta.

Y yo era la escoba de las rodillas pegadas.

De noche, sola, desposo la cama.

Ella te agarró como una mujer agarra

un vestido de saldo de un estante

y yo me rompí igual que una piedra.

Te devuelvo tus libros, tu sedal.

El periódico de hoy dice que te has casado.

De noche, sola, desposo la cama.

Chicos y chicas son uno esta noche.

Se desabrochan blusas. Se bajan las braguetas.

Se quitan los zapatos. Apagan la luz.

Las trémulas criaturas están llenas de mentiras.

Se comen mutuamente, bien saciadas.

De noche, sola, desposo la cama.

Cuando el hombre penetra a la mujer

Cuando el hombre

penetra a la mujer,

como oleaje que rompe en la orilla,

una y otra vez,

y la mujer abre la boca de placer

y sus dientes relucen

como el abecedario,

aparece Logos ordeñando una estrella,

y el hombre

dentro de la mujer

hace un nudo

para que nunca

vuelvan a separarse

y la mujer

trepa a una flor

y se traga el tallo

y aparece Logos

a liberar sus ríos.

Este hombre,

esta mujer

con su hambre duplicada,

trataron de atravesar

la cortina de Dios

y por un instante lo lograron,

aunque Dios

en Su perversidad

desate el nudo.

El beso

Mi boca florece como un corte.

me han agraviado todo el año, tediosas

noches, sólo brutos codazos en ellas

y cajas delicadas de pañuelos gritando ¡llorona,

llorona, estúpida!

Hasta ayer mi cuerpo era inútil.

Ahora se está rompiendo por sus picos y esquinas.

Está rompiendo las piernas de la vieja Mary*, nudo a

nudo

y mira ─ ahora está todo invadido por esos rayos

eléctricos.

¡Zumba! ¡Una resurrección!

Érase una vez una barca, toda de madera

y sin tarea, ni agua salada debajo

y necesitada de alguna pintura. No era más

que un montón de tablas. Pero tú la izaste, la aparejaste.

Ella fue elegida.

Mis nervios están encendidos. Los oigo como

instrumentos musicales. Donde había silencio

tocan sin cesar los tambores, las cuerdas. Tú lo hiciste.

La obra de un puro genio. Cariño, el compositor ha

penetrado

en el fuego.

Esperando morir

Ahora que lo preguntas, no recuerdo muchos días.

Camino metida en un sobre sin sellos postales para este viaje.

Es así, que como una lujuria innombrable, soy devuelta.

Aun entonces, no tengo nada contra la vida.

Conozco bien los brotes de hierba que mencionas

Y los muebles de casa que pusiste bajo el sol.

Pero los suicidas tienen un lenguaje especial.

Así como los carpinteros quieren saber cuáles herramientas.

Ellos nunca preguntan para qué construir

Dos veces simplemente me declaré a mí misma

Haber poseído al enemigo, haber devorado al enemigo,

Tomado sus artificios, su magia.

De esta forma, profunda, meditada

Tibia como agua o aceite

Me he quedado babeando por el agujero de la boca.

No pienso en mi cuerpo como si fuera un bordado.

Incluso la cornea y los residuos de orina se fueron.

Los suicidas están listos para traicionar al cuerpo.

Aun siendo abortos, no siempre mueren,

Pero deslumbrados, no pueden olvidar la dulce droga.

A la cual desde niños les gustaba mirar y sonreír.

¡introducir toda esa vida bajo tu lengua!

Eso, por sí mismo, se convierte en pasión.

La muerte es una osamenta triste; amoratada, tú lo dijiste,

Y ahora ella espera por mí año tras año,

Para deshacer delicadamente un viejo deseo.

Para vaciar mi aliento de esta mala prisión.

Haciendo un balance, los suicidas

Flores y gusanos

Dejen dar a las flores un paseo

En lunes, para que pueda ver

Diez margaritas en un florero azul

Con, quizás una hormiga roja

Trepando hacia el centro de oro.

Un pedazo de campo en mi mesa,

Cerca de los gusanos que se agitan deslumbrados,

Moviéndose en el fondo de su viscosidad,

Moviéndose en lo profundo del abdomen de dios,

Moviéndose como aceite en el agua

Deslizándose a través de la buena tierra.

Las margaritas crecen salvajes

Como palomitas de maíz.

Ellas son la promesa de dios en el campo.

Soy tan feliz de amarlas, margaritas.

Así como ustedes de ser amadas,

Y encontrarlas mágicas, como un secreto

Del indolente campo.

Si todo el mundo recogiera margaritas

Las guerras terminarían, cesaría el frió común,

El desempleo terminaría, el mercado monetario se mantendría estable y no habría flotación de ninguna moneda.

Escucha mundo.

Si te tomaras el tiempo de recoger

Las flores blancas de corazón cobrizo,

Todo estaría mejor.

Ellas son humildes,

Son tan buenas como la sal.

Si alguien las hubiera llevado diariamente

Al cuarto de van gogh, su oreja se hubiera quedado en su sitio.

Me gusta pensar que nadie moriría nunca más

Si todos creyéramos en las margaritas,

Pero los gusanos lo saben mejor, ¿no es cierto?

Ellos se deslizan en el oído del cadáver

Escuchando sus grandes suspiros.

Página que celebra el conocimiento, en alusión a El Banquete de Platón. Quedarás tan lleno, que tendrás que desabrocharte el pantalón. ¡Buen provecho!

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